A Crônica da Semana e Outras Prosas - poeta Fábio de Carvalho Maranhão: maio 2019

Eu passei boa parte da minha vida ouvindo minha Mãe e minha Tia dizendo: “Laranja serve para empachamento”, “É bom comer pelo menos um pedaço da casca da manga que você chupar”, “Lambedor bom é o de abacaxi”, “Bom mesmo para o fígado é não abusar de óleo, comida velha ou cachaça”, “Quando der azia, chupa limão”, “Soluço se cura com susto”...

Não é de impressionar, pois esses ensinamentos muita gente tem aprendido de geração em geração, e é dessa forma, se redesenha a cresça, a cultura e até a esperança de outros tempos. Vale dizer, que testei cada ensinamento citado acima, e logo pude perceber que escutar os mais velhos é o mesmo que evitar uma guerra ou uma simples indisposição gerada por excessos ou descuidos. Naturalmente, quando se é bem jovem, tudo que nos ensinam vira uma espécie de referência para nós, que em algum momento usaremos na vida prática. Outro dia mesmo, curei o soluço de uma aluna na escola onde trabalho há quase nove anos. A escola Santo Antônio, situada na Zona Rural da Cidade de Cortês, numa Agrovila chamada de Barra de Jangada, terra onde o senhor Severino Rodrigues de Moura residiu por muito tempo, deixando um legado exemplos diversos para quem conhece sua história. Foi seu Moura quem me lançou oficialmente poeta, a pedido de Papai, quando em uma conversa com meu velho, tomando uma cerveja expressei minha vontade de lançar um livro de poesia, e sabendo que seu Severino tinha muito apreço a papai através de Tia Irene, lhe perguntei se ele não poderia falar com ele para me indicar a uma editora, já que naquele tempo, meu conhecimento sobre os caminhos editoriais eram tão rasos quanto o acesso à internet. O tempo passou e papai me levou em Caruarú, em casa do escritor amigo, onde fomos recebidos com muita educação. Lembro que onde seu Moura residia, mesmo em frente à sua casa havia um edifício, se a memória não me falha, chamado Edifício Machado de Assis. Arrepiei-me quando vi, pois àquelas alturas eu já lia o escritor de Dom Casmurro, Helena, Ressurreição, Memórias Póstumas de Brás Cubas, Quincas Borba, A Mão e a Luva, Crisálidas, Falenas e Americanas, Relíquias de Casa Velha entre tantos outros. Eu devorei por inteiro a obra de Machado, e não falo isso com vaidade, mas com orgulho, pois se não fossem essas leituras, eu jamais seria o que sou hoje no campo acadêmico e literário. Até já registrei que o amigo Luizinho foi quem me presenteou com o clássico machadiano, que lançou para nós o desafio de buscar conclusões a respeito da suposta traição de Capitú, cuja personagem, acompanhada de Bentinho, Escobar e Sancha compuseram uma grandiosa página da história da literatura brasileira. Eu entendi aquilo como um sinal superior. Justamente “Machado de Assis”, o edifício?!...

Conversamos cerca de quase quarenta minutos na área externa de visita da casa de seu Moura, e para resumir, essa visita me rendeu uma nota biográfica curta e duas poesias no livro sobre Cortês, intitulado “Cortês, Cidade do Rio e das Serras”, que seu Moura lançara no Salão Nobre da Prefeitura Municipal de Cortês José Valença Borba no ano 2002. Lembro como se fosse hoje: 500 exemplares sobre uma mesa, onde a sua maioria estava autografado para ser entregue após o final do lançamento. A parte lamentável foi que em um dado momento, em parte de um discurso, um ex-prefeito de Cortês fora ofendido, onde não sei se a infelicidade discursiva fora por conta do calor do momento, com objetivo de agradar a outras partes, mas com referências que expuseram a vida pessoal do senhor Eronides Campos, um vereador na época e também irmão do ex-prefeito, levanta-se de maneira clássica, em seguida, cumprimenta algumas pessoas que compunham a mesa e retira educadamente. As pessoas que estavam lá, sabem quem proferiu o discurso, e sem alongar muito essa conversa, registro que lamento profundamente a atitude, porém, sem levar isso comigo como algo que pareça raiva ou tentativa de desconsiderar ninguém. Se fosse comigo, eu faria como falou Chico Xavier quando ele nos disse através do seu guia espiritual “Deixa um sinal de alegria por onde passa”.

Mas retornando aos remédios caseiros, lembro muito bem quando em um período junino, ralamos milho seco para fazer cuscuz sangue puro, tia Irene e eu, fizemos pamonha, canjica, bolo de milho e milho cozinhado. Se houve mais alguma coisa não me recordo. O café não podia faltar. Minha tia não arriava duas garrafas cheias em cima da mesa amarela de quatro cadeiras que havia no começo da cozinha. Dona Ídes, dona Maria da Água se fossem vivas, não me deixariam mentir. Mas tem muita gente ainda que acompanhou essa história e que sentou naquelas cadeiras para tomar café conosco e falar desde as viagens ao Juazeiro até os remédios caseiros. Mas esse dia ficou marcado por causa da prosa que tivemos sobre essas plantas, que no linguajar de tia Irene, eram matos.

___ Sabe para que serve pião roxo?

___ Não, titia...

___ Serve para muita coisa, uma das coisas é para proteger a casa, os pés de frutas, até a gente mesmo. Os índios são sabidos nesse assunto.

___ Os índios?

___ Os índios conhecem todo tipo de mato e para que cada um serve. Mas o mais importante não é só conhecer e saber para que cada um serve, é bom saber fazer os remédios.

___ É difícil, titia?

___ O tempo ensina, Fábio...

Após cada dedo de prosa, eu aprendia mais uma coisa com tia Irene. Ela como era de idade sabia muito bem o que estava dizendo. Eu, bem jovem, acreditando e tomando nota mental de tudo, tive a oportunidade de ampliar meu conhecimento acerca de muita coisa que muita gente hoje, na minha idade, não sabe... Mas o mais interessante de tudo isso, é que uma coisa ficou na minha mente, e que eu faço questão de registrar para que, quem tomar conhecimento, faça uma reflexão, e que essa reflexão seja válida à sua vida prática.

Tia Irene me contou uma história. A história se passou a pelo menos, contando da data em que ela me havia contado, uns cinquenta e seis ou cinquenta e oito anos. Aconteceu no engenho Cruz, onde meu bisavô Guilherme Felipe Teixeira e minha bisavó Lídia Teixeira de Carvalho criaram dentre seus filhos, Irene, Rogaciano, Julivaldo e Felisberto, meu avó, pai da minha mãe, além de Eládio, que falecera aos cinco anos de idade e mais quase vinte filhos adotivos entre sobrinhos, afilhados e outros que não tiveram a bênção de serem criados pelo pai e pela e pela mãe. Tia Irene, sendo a mais velha, ajudou a criar todos e deu continuidade a prática angelical, cuja sentença maior, foi lhe dada por Deus, em viver uma vida de caridade. Terminou seu feito, comigo sendo o último sobrinho que ajudou a criar e a educar, na casa em que hoje resido, na avenida São Francisco, em Cortês-PE, parte do chão da minha infância e juventude, pois a outra parte é na rua Padre Antônio Borges, onde meu papai e minha mãe construíram o lar da nossa convivência e construção das nossas vidas. Mas voltando a história, - e que história!! -, vou encher uma xícara de café para tomar fôlego e escrever pela primeira vez uma narrativa sobre essa prosa, que tanto me ensinou quanto me fez enxergar algumas coisas além, coisas essas que só passamos a perceber ou a compreender ou quando a experiência nos pesa os ombros ou quando alguém nos abre os olhos e escreve em nossas vidas uma parte da sua história ao dividir suas próprias experiências...

Antes do meio dia de um dia de meio de semana, estavam todos sentados à mesa para almoçarem. Tanto minha vó quanto minha tia tinham muitos afilhados e afilhadas, e como era de costume, talvez uma questão cultural da época, as casas dos padrinhos sempre recebiam visitas dos afilhados e afilhadas constantemente, fato que hoje é muito diferente, até porque as relações humanas tem sido modificadas por muitos motivos, entre eles, como diria um sambista carioca, uma constante crise da consideração. Até mesmo a famosa profecia da gentileza não é posta em prática. O profeta se foi, deixou a mensagem, porém, a coisa anda muito diferente do que deveria ser. Aquele dia ficou marcado para minha tia, pois lhe levaram um dos seus afilhados, no engenho, em pleno meio dia, justamente antes de todos terminarem o almoço, ela com seu jeito, só sentava para almoçar quando todos já estavam sentados e servidos. Demorou mais do que o habitual, e como se pressentisse algo, não havia chegado fome àquelas alturas. A história se inicia quando falou sobre esse afilhado que segundo ela e todos que residiam no Cruz e nas redondezas, dava muito trabalho ao seu pai, o senhor Jacobino, conhecido por seu Jacó e seu Bino, cortador de cana e tirador de conta, e dona Higina, conhecida pela maioria por dona Galega. Ele, um afrodescendente trabalhador, ela uma galega, descendente de portugueses, escrava do rio onde lavava roupas e as louças e do fogão de lenha. Falavam que ela gostava de se divertir na calada, até falaram que o filho Juvenal Higino não era filho de seu Jacó. Mas isso já é outra história, e a história que Tia Irene me contou é curta, mas deixa uma lição para a vida. Ela começou a história me dizendo que...

___ Naquele tempo, sabe como era que as pessoas resolviam problemas com quem andava fazendo mal feitos?

Dei com os ombros para cima.

___ Pois é. O menino de comadre Higina era buliçoso. Gostava de mexer no que era dos outros. Não faltava corrigenda de compadre Jacó. Outro dia mesmo ele veio aqui conversar com pai para pai dá conselhos a ele. Ele só respeitava pai, mãe e eu. O resto para ele era coisa qualquer. Não sei porque Juvenal aprontava tanto. Não podia ver uma galinha. Gorda ou magra ele passava a mão. Não sei quem ensinou àquele menino a fazer cabidela. Uma vez ele trouxe uma porção para pai e mãe numa panelinha de barro, já para mim foi numa panela de alumínio, sem o sangue, pois ele sabia que eu não gostava de molho pardo, e lembrando isso, quis agradar a sua madrinha. Dias depois só ouvimos os gritos no terreiro: “Ladrão de galinha!”, “Pega o ladrão de galinha!”... Naquela hora que me arrepiei e lembrei-me da galinha guisada e da cabidela. Fui me confessar no outro dia. Não dormi àquela noite.

O menino Julião era mão leve. E como naquele tempo se resolvia ou considerando o pai e a mãe de quem praticava essas coisas ou o buraco era mais embaixo. A confusão foi grande...

___ Não se pode mexer nas coisas dos outros, Fábio! Não esqueça disso!

___ Eu sei, tia! Não vou esquecer isso não.

O desfeche da história foi lamentável. Passados quase três meses da saída do senhor Jacobino e de dona Higina, Julião ficou perambulando no Cruz, chegando para visitar meu bisavô e minha bisavó sempre nas horas das refeições, depois sumia e só chegava no horário da refeição seguinte. Dormia na choupana que fora dos seus pais, mas todo o resto era na casa da minha família. Casa com 18 janelões, três salas, duas cozinhas, 8 quartos, alpendre, área de fundos... Era uma verdadeira mansão. Meu avô tinha um barracão, e vendia com frequência a toda aquela gente que chegando com ou sem dinheiro, levavam a mercadoria. Meu bisa Guilherme nunca negava uma venda a seu ninguém e ninguém lhe passava caranha. Outro dia eu ouvi em surdina, que um homem que devia um valor lá na venda, após ter desencarnado, apareceu com uma moeda na mão direita para pagar a dívida. Não sei como se deu se deu o desfeche dessa conversa, pois quando tia Irene conversou isso com minha mãe eu era muito pequeno, por isso só me lembro desse detalhe. Mas entre as idas e os sumiços aquele foi o ultimo dia em que ele visitou o chalé do Engenho Cruz...

___ De tanto mexer no que era dos outros, chegou lá em casa, no engenho, na frente do alpendre principal, dentro de um saco enorme, uma espécie de matulão, só que daqueles que aparece na música de Luiz Gonzaga, onde cabe tudo dentro dele. Mas o pior não foi isso. Julião chegou sendo arrastado dentro de um saco através de um cavalo. A cena foi horrível. Mãe chorou feito uma desesperada. Pai ficou ao pé do Alpendre, no lado direito. Coçou mais a cabeça do que se tivesse piolho ou pulga-de-bicho. Ninguém contestou nada. O sujeito que o arrastou nada tinha que ver com isso. Ele apenas mirou nos olhos dos olhos de Pai e disse as seguintes palavras.

___ Não foi falta de aviso, não foi seu Guilherme?

Foi-se cedo. Não deu tempo sequer ver um filho nascer ou algo mais. Meu avô, como quem não pensasse para falar, disse apenas que quando uma andorinha se separa das outras, é sinal positivo e negativo. Lembro que uma vez Tia Irene me explicou melhor isso que chamo de aforismo.

___ O que ele quis dizer, Tia Irene?

___ Disse que o caminho está aí, e que só nós podemos escolher a direção que quer caminhar. Só há dois caminhos. O primeiro é o da escolha. O segundo, também o da escolha... Ou vai por aqui ou vai por ali...

Recebi aquelas palavras como mais um conselho da minha Tia. Palavras serenas, que falavam de escolhas, maturidade, caminhos. Eu pude entender a preocupação da minha Tia em querer me contar essa história. Triste história que acabou tão cedo e que poderia ter tomado outro rumo, mas como nem todos escolhem o melhor caminho...

Lembro-me que terminamos a conversa falando dos melhores remédios para sinusite além de alguns procedimentos, como limpeza nasal, inalação, chá de eucalipto, entre tantas outras podem ajudar a diminuir os efeitos de uma crise.

___ Estais vendo esse suco de espinafre?

___ Estou vendo, Tia!

___ Vamos tomá-lo, que é bom para fazer a digestão, serve para inflamações, ajuda a manter e a saúde dos ossos.

___ Vamos sim, Tia.

___ Está vendo aquele mato ali?...

Fábio de Carvalho Maranhão

Cortês-Pernambuco, quinta-feira, 30 de maio de 2019 (00h05min – 01hs13min) – Biblioteca Particular / Escritório de Trabalho.

quarta-feira, 29 de maio de 2019

O Artista Vai Onde o Povo Está! Depois a Gente Conta Nossa História... / Fábio de Carvalho Maranhão

Enquanto muita gente pensa que para caminhar nas estradas das artes basta carregar consigo um violão, se encher de vaidade, escrever um ou dois versos com rimas, cadência, oração e sequência para impressionar quem ler ou ouvir uma declamação, vestir-se ou de acordo com seu perfil, ocasião ou seu espírito de artista. Existem tantas outras coisas possíveis de citar,mas enquanto isso deixo a cargo do amigo leitor e da leitora amiga a fluência da capacidade imaginativa.

Nós, artistas, pisamos em um chão áspero, que por sinal, muitas vezes, maltrata e gera desânimo. Já conheci, convivi, conversei, tomei conhecimento de muitos que deixaram a labuta artística por pisar em pedras pontiagudas e espinhos violentos. Outro dia, quando fui a Palmares cumprir uma Agenda Cultural na FAMASUL, faculdade que realizei graduação e pós em Ensino de História, enquanto eu organizava o material, escutei uma rápida conversa entre dois colegas presentes, onde um afirmou que alguém que ele conhecia só abandonou o chão da música por não carregar alma pura de artista. Não pude interferir na conversa por não achar conveniente e por saber que cada caso nos remete a uma história de vida diferente, porém, na minha cabeça passou um filme de suspense, aja vista, tenho desanimado bastante quando o assunto é continuar tocando o barco da música com o mesmo orgulho de quando comecei a trabalhar com esta arte profissionalmente. Lembro que um falou da seguinte maneira:

___ ...parou porque não é um artista de sangue puro!

___ Falando assim, mais parece com o discurso infame do nazista...

___ Falo sério! Era para ele ter continuado, pois o cara toca um violão condenado...

Confesso que ao ouvir aquela conversa, o coração acelerou. Para estar em Palmares levando comigo minha poesia, minha música e canções de artistas que escreveram com sua arte não apenas a história da música brasileira, mas também a história do nosso país, deixando um legado de engajamento social e de vergonha na cara, eu cumpri uma jornada muito corrida e me esforcei bastante, para uma vez tendo cumprido as obrigações até 17 horas daquela quarta-feira, eu pudesse escrever mais um capítulo da minha história e participar da história dos pesquisadores, acadêmicos, historiadores, estudantes do curso de Ensino de História presentes naquele evento promovido pelo professor mestre, poeta, escritor e historiador Vilmar Carvalho, acadêmico da casa. Eu, como artista do evento, ex-aluno já havia registrado, recarreguei minhas baterias cerebrais a partir do momento em que recebi aquele boa noite caloroso do meu ex-professor de economia política e orientador do artigo científico que escrevi durante o pós-graduação, intitulado de “História e Poesia na Sala de Aula: Inovando O Ensino De História Nos Anos Finais Do Segundo Ciclo Do Ensino Fundamental”.

___ Boa noite, Poeta!

___ Satisfação revê-lo professor!

___ A satisfação é nossa!!!

Antes mesmo de dialogarmos um pouco, emendei com uma ideia cuja menção fora uma forma de agradecimento de maneira antecipada ao amigo e ex-professor, por ter me convidado para tomar de conta da agenda cultural do evento de mesa redonda com os professores mestres e doutores Alexandre Lima e Marlon Oliveira, ambos meus ex-professores, e Jeferson Evânio, ex-colega do curso de especialização em Ensino de História:

___ Sinto-me honrado pelo convite, pois Palmares, sendo um celeiro de Artistas, o senhor me convidou para trazer minha poesia e minha música...

___ Além de ex-aluno, és um excelente poeta e músico, Fábio.

___ (...)

Entre uma conversa e outra, os acadêmicos e participantes em geral foram chegando, se acomodando, cumprimentando uns aos outros, enquanto eu, com o peso da jornada corrida que percorri até aquela quarta-feira, fiquei imaginando o que é que um artista, um poeta, um músico engajado, com responsabilidade social não faz para contribuir de alguma maneira com algo que possa surtir efeito no pensamento e na construção de ideias das pessoas. Aquele evento me deixou orgulhoso, pois além de ser composto por sua quase totalidade de Historiadores, eu pude apresentar um trabalho com um nível histórico e uma dinâmica estética muito importante. Para se ter ideia, não é conveniente tocar na noite, em bares e churrascarias algumas daquelas canções, como faço com frequência no aconchego do meu lar. Na noite o repertório é diferente. Não se costuma encontrar nesses ambientes pessoas que busquem nas metáforas das canções o êxtase da estética histórica que mexa com seu intimo. Se bem que muita gente anda preocupada mesmo é com o próprio umbigo ou com a vida privada das pessoas. É por isso que quando abri o evento tocando Gonzaguinha, senti um arrepio ao perceber os olhares, o acompanhamento labial de quem cantava junto, outros em silencio, meditando na letra, como se estivessem paralisados. O professor Vilmar cantou de maneira recatada todas as canções que apresentei. De Chico Buarque a Gonzaguinha; De Belchior a João Bosco e Almir Blanc. Fazia tempo que eu não sentia um fluido tão positivo quando se fala em apresentação musical. Quando dei conta, o tempo havia passado, e como se o relógio não tivesse corrido, parecia que ainda haveria mais uma ou duas horas para tocar o coração dos que ali sentados, trabalham no dia a dia contribuindo para retirar a venda dos olhos de muitos e muitas que são contaminados pelo teatro midiático que veste nosso país que chora e que rir, que rir e que chora...

São nessas horas que fazemos várias reflexões como artistas, poetas, compositores, músicos entre tantos outros... Fazemo-nos perguntas, indagamos a nós mesmos se vale à pena está no chão da estrada, levando para as pessoas nosso recado, nossa imagem, nosso discurso, aquilo que acreditamos ser importantes para todas e todos nós. Eu disse para mim mesmo, em surdina de pensamento:

___ Se der tempo eu faço uma boquinha lá na cantina...

É que com tanto corre-corre acabei não jantando, e como o ônibus que leva os universitários sai às 18 horas em ponto, eu tive que me apressar um pouco mais. Não cumpri o cardápio como de costume. Mas aquele meu pensamento era negativo.

Durante a viagem de volta, tive a sorte de sentar a meio palmo de uma das cadeiras do ônibus, que por sinal estava lotado. Duas amigas ao me verem com violão e uma bolsa de costas naquele imprensado em pleno corredor, falaram para mim:

___ Fabinho, senta aqui...

Aquele gesto para mim valeu tanto à pena, que me lembrei de pronto da minha tia Irene Carvalho, quando me dizia “Deus ajeita os seus, quando a gente pensa que não vai se aguentar nem em pé, ele manda alguém arrastar um tamborete pra gente sentar e descansar pra tomar fôlego”. Era mesmo assim que ela me falava quando aos goles de café com leita, altas horas, aqui na avenida São Francisco, em Cortês, varávamos a madrugada. Eu não sei dizer quando vale um momento desses, uma lembrança dessas, uma emoção tamanha. Eu acredito em Deus e nas palavras da minha tia-madrinha e avó, pois tudo que ela me falava era com o coração, e isso dava para ler não nos seus olhos, mas na sua expressão. Se ela falou que Deus arranjaria alguém arrastar um tamborete quando nós não nos aguentássemos mais ficar em pé, e eu sempre acreditei, o dia de tirar a prova real foi nesse dia, que por sinal, foram duas pessoas amigas e jovens e promissoras. Karolayne e Michele foram os anjos que minha tia tanto anunciou. É por essas e outras que sempre falo: O artista vai onde o povo está! Depois a gente conta nossa história...

Já ia me esquecendo: quando cheguei ainda escrevi uma crônica...

Fábio de Carvalho Maranhão

Cortês-Pernambuco, quarta-feira, 29 de maio de 2019 (23h05min – 23hs31min) – Biblioteca Particular / Escritório de Trabalho.

Autofotografia
Biblioteca Particular / Escritório de Trabalho
Sábado, 13/Abril/2019.

terça-feira, 28 de maio de 2019

Quem Fura Fila do Almoço não Deveria Ter Direito à Sobremesa / Fábio de Carvalho Maranhão

Enquanto as regras de etiqueta, boa educação, bons costumes, cordialidade e vergonha na cara vão sendo esquecidos, deixados para trás, caindo em desuso, escândalos do ponto de vista do amundiçamento vão se proliferando no meio de todas as classes socioculturais. Apesar de muitas vezes sabermos que determinada coisa não se deve praticar, muita gente acaba caindo no erro ou na canalhice de querer se dá bem até em fila pública de almoço. Como se não bastasse à falta de educação de muitos e muitas, uma coisa que ignoram é a ética do ponto de vista da conduta e do exemplo que, alguns profissionais, deveriam fazer uso, especificamente aqueles e aquelas que se auto-declaram professores e educadores.

Quando Renato Russo e Ruben Alves falaram sobre o espelho, muitos profissionais da educação confundiram as metáforas, e ao invés de verem um mundo doente e de se acharem na condição de exemplos, preferem adoecerem da doença da falta de educação e de oportunistas. Paulo César Pinheiro e João Nogueira expressaram com excelência o que de fato um espelho pode gerar em nossas vidas. Refletiram e registraram sobre seus espelhos e, além disso, além deles para suas vidas, deixando claro suas maiores influências a respeito do que marcou na sua infância e do que vale a pena levar a diante, além, um legado familiar, para uma descendência digna de exemplo vindouro e presente.

Quando as realidades vão se desenhando e as pessoas vão se adaptando a situações cotidianas do chamado “jeito brasileiro”, muita coisa tende a dá errado, especialmente quando há quem se exponha em cometer violações de direitos básicos do ponto de vista da isonomia ou de por que não dizer da igualdade.

Outro dia, participando de evento educacional, pude observar de maneira discreta situações que variaram desde situações diversas e palavras relacionadas a comportamento, oportunismos, vulgarismo, canalhice, caráter, desrespeito, violação, gula, desmoralização, exemplo, dissimulação, entre outros.

O dia estava cansativo. Segundo dia de estudos, produções, debates, palestras e naturalmente, quando nos dedicamos mais a alguns afazeres, sentimos, talvez, mais fome e sentimos uma maior necessidade de sentarmos à mesa um pouco mais cedo. Havia muita gente no prédio público da Escola Leão da Ilha. Professores, gestores, auxiliares, secretários, palestrantes, aspirantes a pessoas educadas e inteligentes, gente com ar de professor e professora “só que não”, esfomeados, viciados em furar fila e aqueles que observavam de longe toda uma indigestão de maus costumes e lamentáveis controvérsias, ou seja, contradições éticas que certamente são naturais para uma boa quantidade de “professoras” que ou furam uma fila para almoçarem ou morrem de fome caso não cometam ao menos uma vez por dia um ato que desqualifique a imagem do professor em geral.

Perto de mim, havia uma professora que, discretamente, observava tudo, e de maneira sutil, reprovava o que via com um leve balançar de cabeça, inclinada para baixo e com a mão no queixo e a outra segurando o cotovelo para melhor se apoiar. Eu sorria com o coração não por achar engraçado ou por me afirmar superior em educação familiar aos que estavam presentes, mas por entender toda aquela situação e saber que existiam pessoas ali que também tem um compromisso com sua imagem através da ideia do espelho de Rubens Alves, já que a maioria presente, além de quebrarem o espelho, utilizaram seus cacos para influenciarem outras que ali estavam a praticarem a má educação e adicionarem mais uma à coleção de fura filas.

Passados os minutos, mais de trinta profissionais da má educação passaram na frente dos que chegaram primeiro. Eu não me incomodei, mas meu estômago embrulhou. Não tive escolha e pensei:

___ “Isso vai me render pelo menos uma crônica...”

Havia uma professora que não se contentando em ter furado a fila na cara dura, chamava outras de uma maneira tão escandalosa que chegou até a incomodar outra que a antecedia.

___ “Vem fulana, passa na minha frente, eu deixo...”

___ Mulher, tú és doida é? Vou não!

___ Por que, doida? Eu furei porque tú não pode furar também?...

Após a conversa, sem querer querendo, acredito que por força do hábito, a professora se enfiou no meio das outras e caíram numa risada tão sarcástica, mas tão sarcástica, que gotas de saliva da boca de uma caíram em cheio no prato de comida de uma das suas comparsas. Depois disso foi que foi risada. Até a prejudicada sorriu, gargalhou, ficou vermelha e emendou com essa frase:

___ O que não mata engorda! Estais com gripe suína, mulher?

___ Eu mesmo não! Vira essa boca pra lá!!

___ Então sai na urina...

A situação era tão escandalosa que eu cheguei a acreditar por fração de segundo que eu estava no meio daquele povo que não pode ver comida, não por não ter o que comer, mas por antar com o espírito da gula no couro e a falta de educação como um fanatismo religioso que se pratica.

Logo mais retornaríamos para darmos continuidade aos estudos, e como se não bastasse, além dessas práticas lamentáveis, acharam por bem sujarem mesas escolares e corredores com copos descartáveis. Não bastando, pouco depois após almoçarem, fizeram competição para verem quem arrotaria mais alto. Eu não acreditei no que eu via discretamente. Dessa vez combinaram para se afastarem dos demais a fim de realizarem a competição de maneira menos escandalosa. Chegaram a apostar o lanche da tarde, que ao que tudo indicava, seria servido no momento de sair. Imaginem só, eram sete senhoras e senhoritas, professoras, apostando comida, furando fila, chamando palavrões e apostando arrotos. Olhei para a professora que também observava tudo, e por coincidência estava almoçando perto de mim e perguntei:

___ Onde é que esse mundo vai parar?

Ela, sem ter muito que falar, deu de ombros para cima e para baixo, e não faz igual à ganhadora do concurso de arrotos, não falando com a boca cheia, não gargalhando e consequentemente não cuspindo todos que estavam próximos a nós, como ocorreu na fila, só que sem a boca cheia, não chamando palavrões, enfim, não disse uma palavra, mas disse tudo com seu silencio, seu olhar e seus ombros. Quando olhei para a cadeira que a professora havia arrastado para perto de si, percebi um exemplar de Moacir...

___ Já leu esse, professora?

___ Acabei de ler

___ Vamos trocar?

___ Qual o título desse?

___ “Poema Limpo: Eu, dentro de mim”.

___ É seu? Sim.

___ Está trocado!

“Rimos...”

Eu tenho o mesmo exemplar na minha biblioteca. Mas como o momento foi propício, repassei meu livro e acabei repassando o adquirido. Moacir Gadotti é exemplar, pensei em voz alta...

___ Sim...

___ Uma boniteza, não é?

___ Um sonho...

Fábio de Carvalho Maranhão, Cortês-Pernambuco.

Terça-feira, 28 de maio de 2019 (21h49min – 22h49min) (Biblioteca Particular / Escritório de Trabalho)

segunda-feira, 27 de maio de 2019

Hoje não é Ontem / Fábio de Carvalho Maranhão

A Rua Padre Antônio Borges e a Avenida São Francisco foram os redutos da minha infância e juventude. Em uma, a quadra de esporte Hilton Alves Cavalcanti Filho, na outra, A Praça Prefeito Eronides Campos. Se de um lado jogávamos bola em pleno meio dia, do outro brincávamos no balanço da praça e comíamos amêndoas. Papai morou na rua do Padre, conhecida como Rua Cachoeira do Trincão, em referência a uma parte do rio Serinhaem, que foi cortado pela cidade quando o Senhor José Valença Borba fora prefeito. A praça dos pés de amêndoas era conhecida como Praça da Parada Obrigatória, por causa de um Bar que construíram, onde logo após, foi transformado em sorveteria, se a memoria não me falha. Essa Praça teve a mão de vários prefeitos, dentre eles, ao que me consta, Manoel José, Salatiel Oliveira, Ernane Soares Borba. Atualmente abriga, se não me engano, vários pés de acácias, de um tipo diferente dos que mais vemos por aí. Quando vão podar, parece mais que as árvores vão morrer de tanta falta de noção no trato e no trabalho empregado. De frondosas passam para o estado de depenadas de uma hora para outra. O sol invade o espaço público, e no mínimo, só volta a receber visita novamente após semanas, quando os galhos e folhas conseguem se regenerar em meia boca. Outro dia, e isso já fazem uns cinco ou seis anos, vi uma senhora com mais de noventa anos revoltada quando observou a falta de noção daquele que foi destinado a resolver o problema do excesso de galhos e folhas. “Filho da Peste!...”, gritou a senhora com o canto direito da boca espumando de raiva do tal sujeito. “E sua mão cai nada!”. Chega me arrepiei quando ouvi tamanho absurdo. Eu não sei se eu ria ou se ficava sério diante da cena. De cima, o podador sem entender entendendo, disse em voz tímida: “Se eu tivesse 30 anos menos eu mostrava a essa bruxa quem é o filho da peste!”. Nessa hora, vai passando um sujeito esquisito, metido a místico, e apruma uma previsão olhando para o sujeito:

___ Cala a boca que a mulher é resadeira! Rezadeira forte!!

Não sei se as palavras do tal rapaz incomodou o depenador de árvores ou se ele apenas quis descontar a raiva que absorveu da idosa revoltada, pois em seguida, desceu do tamborete que usava e o convidou para dizer aquilo a um metro dele, ameaçando arrancar-lhe a cabeça do pescoço...

___ Pra que essa violência, Josué?!!

Josué era o nome do valentão momentâneo.

___ Vem cá que eu te mostro, catimboseiro dos infernos!!!

Nessa hora, percebi o clima esquentando, e achando eu que não daria em nada a tal discussão, me aproximei dos dois esperando que a discussão cessasse, e percebi que o tal sujeito tremia de raiva não por causa da orientação do místico e conselheiro, mas por outro motivo qualquer que me fugia do senso. Do outro lado da praça, um pessoal observava o movimento, e sem querer ou querendo, gritaram de lá:

___ Sai daí, maldiçoado!

Não distingui se a falta de respeito fora direcionada para o funcionário, por está destruindo as árvores sem dá conta disso ou para o místico, metido a rezador e mais umas três dúzias de habilidades. Os dois olharam um para o outro após o coro direcionado a deles e se calaram. O silêncio reinou por alguns momentos. Afastei-me e em frente ao ultimo pé de amêndoa, sentei e refleti sobre a situação. Do nada caiu uma amêndoa rocha em cima do meu colo. Naquele momento uma parte da minha infância veio à tona. Lembrei-me que juntávamos amêndoas aos sacos. Fazíamos carreira para pegar aquelas que acabavam de cair. O leve impacto em cima da minha perna direita fez lembrar o dia em que uma amêndoa amarela caiu na cabeça de seu Zé Maria, um senhor bem coroa que trabalhava pelo comercio da cidade fazendo serviços grosseiros de todos os tipos. De recados a transporte manual de cargas de supermercados ele fazia. Gostava de jogar dominó com Tio Toinho, na casa em que ele morou na Avenida São Francisco. Sempre que ele passava de volta para ir dormir, não sei bem onde, parava lá em meu Tio e jogava umas partidas. O bom eram as prosas. Ouvi de tudo lá no primeiro cômodo da casa. Às vezes eu não entrava, e ficava observando o jogo e escutando as prosas pela janela. Tempo bom esse. Não se pode dizer que as lembranças ou as saudades devem ser descartáveis por nos emocionarem em algumas ocasiões. O que aprendi ao lembrar de tudo isso, é que o hoje não pode ser ontem, porém, só vivemos o presente porque o ponteiro do relógio, a página do calendário, as estações do ano sempre se vão. Cada um sabe o valor do tempo e daquilo que considera importante para sua vida. Eu iria falar sobre outras coisas nessa crônica, mas como as emoções e as lembranças são inesperadas e revisitadas sem esperarmos, acabei concluindo que se o hoje não é ontem, é preciso tocar o barco, caminhar, subir a ladeira e reconhecer que não se pode ser mais o mesmo quando tempo nos ensina a lhe dar com emoções e lembranças de acordo com nossa vida presente, que jamais poderá se pautar por retrovisor que trás pelo olhar os mesmos olhos, porém, com um olhar diferente, pois o hoje não pode(...), o hoje não é ontem...

Fábio de Carvalho Maranhão, Cortês-Pernambuco.

Segunda-feira, 27 de maio de 2019 (16h29 – 17h06min) (Biblioteca Perticular / Escritório de Trabalho)

Fábio de Carvalho Maranhão
13 de março do 2019

domingo, 26 de maio de 2019

Juventude Transviada: Ração para Burro é o Alimento da Canalha / Fábio de Carvalho Maranhão

Em pleno ano de 2019 nos deparamos com todo tipo de mazelas anti-culturais capazes de afastar de maneira impressionante esses garotos e essas garotas que ainda cheiram a leite. Trata-se de uma juventude ilusória, que andam com um pé na lua e o outro fazendo passinho. Às vezes eu me pergunto o que é que estão aprendendo na escola e no lar. Não há o que temer quando o questionamento parte de uma realidade infelizmente lamentável. Quem sai ganhando são, por incrível que pareça, a canalha que compram votos nos meios das ruas e no congresso, pois se amanhã surgirem mais uma dúzia de simpatizantes disso que chamam de arte e cultura, são 12 pessoas a menos que poderiam pensar mais e ler a realidade com objetivos coerentes. Não estou condenando essa história de passinho e etc, mas o fato da ausência de investimento em cultura de uma forma massificada, no intuito de desenvolver o pensamento crítico, que questione realidades. Não cabe a mim condenar ou abraçar essa causa, porém, minha escolha é levantar os questionamentos que acredito ser importante.

Como não tem como me esquecer das cenas horripilantes que presenciei ontem, por acaso, em plena praça pública, resta-me dizer que enquanto choviam palavrões nas músicas em sons potentes, grupos de jovens cheirando a leite e a ideologia vencida, dançavam a chamada “bingada” sob aplausos e gritos de alienações diversas. Do outro lado, autoridades bêbadas, “autoridades” violentas, bêbados caindo por cima de mesas, brigas de duplas e de casais de namorados, um pede-pede de cerveja que não acabava e gente querendo ser rico apulso. Vira e mexe uma briga. Mãozada da cara, puxões de camisa, quedas de moças embriagadas, palavrões de um grupo de jovens que passavam dentro da “festa”, gente saindo de fininho sem pagar, garçom tomando uma bicada por trás do balcão para o patrão não ver. Vi de tudo! Beijo triplo, pegada de bunda de fininho, gente urinando no meio da rua, seguranças alterados para manterem a ordem, até choro de embriaguez de uma dona que não sabia se tomava o copo de uma vez ou se regava para tomar de bitoca, pois fazia mais de uma hora que a cerveja esquentava no copo. Pense em um sofrimento para beber e chorar escutando o cantor mandando uma música de corno e de roedeira. Mas voltando ao assunto anterior, o clima estava para tudo, especialmente para fabricar malandros, especialistas em alienação subcultural. A praça que chamam de Praça de Alimentação estava mais para Praça da Maldição. Eu acho que nunca se ouviu tantos palavrões como numa praça pública como ontem. Enquanto por uma música se ouvia chamar as mulheres de cachorras, logo em seguida, um monte delas imitavam latidos de cadelas, se depreciando sem nem darem conta disso. Nessa hora, passou perto de mim, uma linda mulata, de cabelos super cacheados, vestindo um vestido estilo tribal, reprovando a cena com um sutil balançar negativo de cabeça. Salvou a pátria! Fiquei fã da sua maneira de pensar sem que ela precisasse dizer qualquer palavra. É por isso que o alimento da canalha provem da raçãoque ela oferece à geração do século XXI, viciadas em redes sociais e em photoshop para ficarem bem na “fita”. Levam à praça pública a festa da “moçada”, que nos anos 90, por exemplo, no Rio de Janeiro, com João Nogueira, Paulo César Pinheiro, RobertoRibeiro, era o Samba. Mas é como se fala no popular de Petrúcio Amorim: “Político não gosta de povo letrado e sabido”. Renato Russo frisou bem em Aloha. E eu deixo aqui minha inquietação. Em Cortês não é diferente de muitos lugares, más não são em todos os lugares que a história é também escrita em forma de crônica para ajudar o povo a pensar...

Fábio de Carvalho Maranhão, Cortês-Pernambuco.

domingo, 26 de maio de 2019 (22hs – 22h49min) (Biblioteca Perticular / Escritório de Trabalho)

Fábio de Carvalho Maranhão
Biblioteca Particular / Escritório de Trabalho

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